Nos anos 1940, Mário de Andrade se perguntava, num poema de sua "Lira Paulistana": "Ruas do meu São Paulo,/ Onde está o amor vivo,/ Onde está?". Quase 70 anos depois, o compositor Criolo, independentemente de ser ou não leitor do poeta modernista, respondeu com ceticismo: "Não existe amor em SP".
O tema é polêmico, e minha pretensão, cada vez menor. Deixo, portanto, a solução da pendenga nas mãos de escribas mais preparados do que eu, e relato apenas que Renato se apaixonou por Mariana, que ama outro. Apaixonou-se e começou a escrever poemas. E pior: decidiu me mostrar tudo o que escreve, em visitas inesperadas no meio da tarde ou no início da noite.
Conheço Renato há muito tempo, mas somos vizinhos há apenas seis meses. Até onde me lembro, ele não escrevia nem lista de supermercado. E gostava de demonstrar certo desprezo por essa atividade arcaica e nada lucrativa que é a escrita de versos. Mas a paixão por Mariana acabou com a frieza lírica do meu amigo. E meu amigo acabou com a minha paz.
Teus olhos são como rãs
(Calma, pois vou me explicar)
São verdes e dão pulinhos
Quando tento te pegar
| Ilustração Guazzelli | ||
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Eu disse a ele que não prestava. Ele respondeu que estou com medo da concorrência. Devolvi que só na minha rua devia ter uns dez poetas melhores do que eu, mas sem dúvida ele não era um deles. Então ele sacou do bolso o soneto "Devaneios, assalto, saxofone" e leu.
Mulher de corpo branco, lácteos seios
Baixinha, mas de salto muito alto
Detonadora dos meus devaneios
Por tua causa ontem sofri um assalto
Eu ia distraído, a mente em ti,
Quando um larápio me pediu o iPhone
Estava armado --não, não reagi
Em casa decidi: um saxofone!
Hei de comprar um sax essa semana
Para tocar deitado em minha cama
As aventuras desse amor tão puro
Que me faz louco, sendo tão coxinha
Que me faz galo, sendo tão galinha
Que, sendo rico, me faz sempre duro
O que me deixou preocupado foi saber que ele tinha planos de, além de poeta, se tornar músico. Mas, voltando à poesia, aproveito a oportunidade para transcrever uma estrofe de "Denise", do livro "Meu Diário em Sonetos", de Ives Gandra da Silva Martins:
Novamente, Denise consultei.
Acalmou-me no que refere à artrite.
Mostrou-me, todavia, o que não sei,
A formação de múltipla bursite.
No mais, é como disse Rilke: "Quem fala de vitórias? Suportar é tudo".
Nascido em Santo Anastácio (SP), em 1978, é autor de 'Esquimó' (Cia. das Letras, 2010) e 'Golpe de Ar' (Ed. 34, 2009). Escreve aos domingos, a cada duas semanas.